你的温透过薄薄的里衣渗来，带着一淡淡的香气——不是脂粉，是皂角和某草药混合的气味，净得让人心慌。你还在往后缩，整个人缩他怀里，小小的、的，像一只把自己树的幼兽。

他猛地勒住。

他看见了。你不知他看见了。

你惊叫一声：“刀哥！”

他没应声。目光落在你大——那块棉布已经透了，洇一片的痕。他结狠狠地了一下，指腹隔着透的棉布上去，觉到底下那片的肤正微微发颤，得惊人。

你耳尖通红，声若蚊蚋：“……有。”

山是他寻到的。燥、避风，地面铺着厚厚的落叶。他把你放在一块平整的大石上，又转去拾枯枝，用火折起一堆篝火。橘红的光起来，映在你脸上、颈上、在外面的锁骨上，把那一紫绸旗袍照得像化的暮。

他看着你摊开的那只手，白皙、纤细，指节泛着薄薄的粉。他想起几年前第一次见你，你也是这样伸手递来一盏茶，掌心净净的，连茧都没有一颗。

你睛亮了，像浸了的琉璃。“那刀哥答应陪我一起闯江湖了？”

你惊呼一声，下意识攀住他的脖颈。他低看了你一，火光还没燃起来，只有天边最后一抹残照落在你脸上，把那双的杏照得透亮。

你笑盈盈地转，牵过拴在枯树下的那匹枣红，动作利落地翻上鞍，紫旗袍的下摆被风掀起一截，白腻的小。然后你朝他伸手，掌心朝上，五指微微张开。

他没再说话。蹄踏过一片浅滩，溅起来打了你的裙摆。天渐渐暗下来，官两旁的林木越来越密，他把勒住，翻下来，又伸手把你抱下背。

他握住你的手。粝的掌心包住你柔的指节，你一轻，被他提上背，安置在前。枣红打了个响鼻，他双膝一夹腹，缰绳抖开，蹄踏碎一地枯叶，冲苍茫的官。

你声音颤颤的，像风里最后一蛛丝。

他几乎是本能地伸手，一把将人拽了怀里。你轻得像一捧柳絮，踉跄着撞上他膛，扬起脸时，那双杏里的惊惶骤然凝住，片刻后，变成一近乎碎裂的光。

他低看去，目光落在你大内侧——那一片细的肤已经被磨得泛红，有些地方甚至渗了细密的血珠，衬着雪白的肌肤格外刺。他咙发，嗓里像堵了一团棉，哑声：“……疼不疼？”

他偏过，拿缰绳的动作显得刻意忙碌。“嗯……怕你再磨着。”

你没察觉，只是觉得下那块棉布虽然柔，但来回久了还是硌得慌——尤其是那个地方，薄薄的亵底下，棉布的纹理一下一下蹭过去，起初是，后来渐渐变成一说不清的、酥麻的意。你咬着不敢声，腰却不由自主地轻轻扭着，想换个舒服的姿势。

他垂看你，心里某被不轻不重地剐了一下。那些年你在东家铺里算账的模样，捧着茶盏小心翼翼递到他手边的模样，还有每次他负伤回来你躲在门后偷偷抹泪的模样——一脑涌上来。

你不明所以，却还是乖乖让他抱下来。他把你抱到一棵老槐树下，让你背靠着糙的树，然后蹲下，不由分说地撩开了你的旗袍前摆。

淮北的风裹着沙尘，卷过残破的关隘。绣金楼的旗还在城，底下却早换了尸骨。死人刀踏过满地的碎瓦与断刃，一面孔翻过去，没有一张是他想找的。

他起走过去，在你边躺下。你蜷着背对他，鞋袜都脱了，白生生的脚丫在外面，脚趾微微蜷着。夜风从来，你打了个寒颤，下意识往后缩了缩，窄窄的脊背贴上他膛。

你没说话，泪却先掉了下来，一颗一颗砸在紫绸旗袍的前襟上，洇的圆痕。“我以为……绣金楼的人把你……”

“别怕，”他抬手你的发，掌心粝的茧划过你柔的发丝，“刀哥在这儿呢。”

他整个人僵住了。

你岔开跨坐在背上，旗袍下摆被风掀起老，大片白的大。丝绸贴着鞍，随着颠簸反复，你起初还咬着忍耐，后来终于忍不住，小声了气。

他走过去，蹲下，伸手握住你的脚踝。你惊得一颤，回看他，脸上红得快要滴血：“刀、刀哥……”

你脸红得要滴血来，伸手去推他的肩，可他纹丝不动。晨风穿过槐树叶的隙，碎光落在你脸上、颈上、微微起伏的上。他抬起来看你，底映着那片晃动的碎光，瞳孔里烧着一簇极暗的火。

他耳发，闷牵着往前走。晨光从树梢间漏下来，碎金一样洒在你上。你心情好极了，轻轻晃着，旗袍下摆随着晃动掀起来又落下，包裹着白绷带的大，绷带边缘勒里，衬得那双愈发白丰腴。

回的时候，他看见鞍。的革，想起昨天你大上那些被磨来的红痕。他走回包袱边，翻一块预备冬衣的厚棉布——崭新的，叠得方方正正。

“好了好了，”他嗓音发哑，“这不是好好的嘛。”

“那现在就走吧，刀哥。”

他结动了动，移开目光。“咳……丫，你先起来。”

你垂铺草席，跪在地上把草和兽一层层展平。紫旗袍裹着你的腰，从背后看过去，那弧线窄得惊人，腰往下却忽然饱满起来，被绸缎绷圆的廓。他别开目光，盯着篝火里动的焰心。

“别动。”他嗓音低哑，从怀里摸一只青瓷小瓶，开，一清苦的药香散来。他蘸了药膏，指腹落在你大内侧那片被磨破的肤上，动作轻得不像他这样的人该有的。

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他犹豫了很久，才伸手，轻轻环住你的腰。掌心下那截腰肢细得不像话，隔着丝绸能觉到你均匀的呼带起的微微起伏。你把脸埋兽毯里，发一糊的鼻音，渐渐安静下来。

你又哼了一声。细细的、压抑的，从嗓里挤来的。

你红着脸退开半步，眶还着，仰望他。“刀哥……大家都死了。寒姨也不见了。只剩小乖一个人了。”

“刀哥，过来睡吧。”你回叫他。

“刀哥……”

“哭什么。”他抬手，粝的拇指蹭过你脸颊，力却轻得反常，“老没那么容易死。”

“啥样，”他皱眉，声音粝得像砂石蹭过铁，“老还活着呢。”

你先是愣住，然后低看见下垫的那层棉布，睛倏地亮了。“刀哥……这是你专门为小乖准备的吗？”

可他走在前面，你的每一个细微动作都落在他余光里。那截纤腰在背上扭动，旗袍领因为颠簸微微散开，一白腻的肩。他握缰绳的手越收越，指节泛青。

他这才发觉你坐在他怀里的姿势有多不妥——紫旗袍裹着纤瘦玲珑的，腰细得不堪一握，领的盘扣严丝合地圈住那截白皙的脖颈，却衬得锁骨越发分明。

“磨成这样了，”他声音低下去，像是跟自己说话，“怎么不早说。”

你双脚一沾地便踉跄了一下，双打着颤，走路的姿势别扭极了——两条微微岔开，像踩在碎瓷片上，每一步都小心翼翼。他心里一，没等你反应，弯腰把你打横抱了起来。

你坐在背上，居临下地看着他，弯起睛笑了。“刀哥，你真好。”

“死人刀？……刀哥。”

“下来。”他嗓音哑得像砂纸。

你忽然踮脚抱住了他。纤细的手臂环过他的腰，整个人嵌他怀里，像一只终于找到巢的鸟。他僵了片刻，才把手落在你背上，拍了拍，掌心下是少女嶙峋的脊骨，隔着薄薄的绸缎，得发。

你破涕为笑，仰起脸来。日光斜过断墙，照在你泛红的尾和微翘的角上。

风从耳畔掠过去。你轻，坐在他前几乎没什么重量，但随着背颠簸，那裹在紫绸里的小躯总不时撞他怀里——肩膀、后背、腰侧，一下又一下，而温。他握缰绳的手了，指节发白。

第二天他醒得早。天光还蒙着灰蓝，你缩在他怀里还没醒，脸睡得泛红，嘴微微张着。他小心翼翼把手臂来，起去河边饮。面映他胡拉碴的脸，他蹲在那里掬了把泼在脸上，冰得打了个激灵。

他走回你边，你已经醒了，正着睛坐起来。他蹲下，把棉布仔细叠成厚厚的一层，垫在鞍上，然后把手指你腋下，像抱孩一样把你举起来放上背。

然后他看见了巷那抹紫。

“好了。”他起走回篝火旁，坐下去，后背绷得笔直。

他低，鼻尖蹭过你发。你睡熟了，睫垂下来，在火光映照下投一小片扇形的影。他看了你很久，直到篝火渐渐暗下去，才合上。

你背过去，偷偷掀起旗袍下摆，低查看大内侧的伤。火光将你的影投在岩上，纤细、柔，腰肢弯成一极浅的弧。

你咬着，细细地气，脚趾蜷起来。他的指尖偶尔会碰到那层宽松的亵边缘，薄薄的布料松垮垮地系在你腰上，底下隐约透一柔的廓。他手指顿了一瞬，随后更快地涂完药膏，扯了绷带仔细缠好，最后把旗袍下摆重新放下来。

他走得越来越快。

他被你里的光晃了一下，偏望向远被风沙模糊的山脊线，半晌才闷声：“……罢了。你寒姨不在，老总不能把你一个人扔下。”